Diarios de un Arquetipo

Hoy escuche de la radio lo que el viento ha dejado en las manos de aquellos que rigen la libre expresión.

Que la voz de alguna cantante, antigua y perdida, regresa y es mas importante que el hoyo en la capa de ozono, que el juego del narco y el justo, que la guerra entre Irán y Turquía.

Que las marchas de blanco se pagan con sangre, y la campana se calla al igual que los hombres que han visto la muerte y vivido otro día.

Que la democracia, el progreso y la suerte son mitos del pobre, y la biblia es un libro de ciencia ficción.

Que el abismo entre paz y violencia a crecido, y aquel niño ha pedido gritando cariño y ha sido violado; que de nuevo ha venido el mesías y sin saber ya lo han sentenciado.

Que no hay modo de ir y venir sin dejar una parte, que la vela del mundo se acaba y nadie lo nota; que ha fallado de nuevo la cura del SIDA.

Que no hay muerte que deje mas vida. Que la fe es relativa al dinero y el clero la agota tras el vaticano. Que el gobierno ha planeado otro golpe de estado que ha sido comprado y frustrado.

Que no existe otro cambio que el cambio de leyes y drogas legales e impuestos formales, que el rico y el sabio no saquen de todos los niños discapacitados.

Que a travez de ese cura casado y promiscuo tu dios te ha negado el aborto y la pena de muerte prohibe.

Que nunca ha existido tu mexico autentico y libre.

Ya hace días que esta historia se cocinaba en mi cabeza, es corta, de literatura sencilla y trama modesta. Hoy, después de pocas semanas de mi ultima entrada les presento(sin intención de que el titulo suene a Esopo):

-¡Un, dos, tres por papà!...

¡No te hagas!, ¡Yo vi que te metiste debajo de la tierra, debajo de las flores, debajo de los llantos!...

¡Ya no me gusta este juego!... ¡Sal de ahi que la noche se enfria!, te digo que has perdido...

¡Un, dos, tres por papà!... ¡Un, dos, tres!

¡Un,

dos,

tres...

Querida:

El recuerdo de tu voz es lo único que ahora mueve mis pies y mis manos, pues mi mente esta vacía.

Extraño tus labios sobre mi cara, extraño tu mirada y tu sonrisa, extraño tus palabras, ¡pero ya no encuentro nada de eso en mi memoria! Ni el aroma de tu cabello, ni lo suave de tus manos.

Quisiera estar contigo cada día, huir de esta estúpida jungla, vivir a tu lado y morir lejos de este desolado campo de batalla.

El cielo siempre es obscuro, el miedo ya es un viejo compañero y el aire hiede a humo y sangre. Algunos hombres ya estan muertos incluso antes del combate, se les ve en la mirada, otros prefieren ceder a la locura, y los que apenas soportamos decidimos no hablar, decidimos estar solos, aprendimos la leccion; el que en el dia hacia un nuevo amigo, para la noche ya lo habia perdido...

La vida de hombres que jamas eh visto son lo unico que me separa de cumplir con mi promesa de volver; continuar siempre fue un dever mas que una opcion. En la mente de cada uno de nostros el objetivo desaparece, y solo queda el instinto de sobrevivir.

Tu dije aun cuelga de mi cuello, se ah convertido en un tesoro para mi, un recuerdo, un simbolo de que existe algo mas valioso que ambicion y odio afuera de estas espesas llanuras y de estos pantanosos rios, quiero a este dije mas que a otra cosa en este lugar.

Despues de que deje de distinguir entre los gritos de un niño y los de un hombre o los de un ansiano, o entre el estallido de una metralla y el trueno de un rayo, o entre las gotas de la lluvia y las del sudor, despues de perder el sabor de toda la comida, deje de creer en la fe; perdoname, la guerra cambia a las personas, las mutila y las pervierte.

Te amo, pero no estoy seguro de que volveremos a vernos, desde que parti mi corazon se quedo contigo, cuidalo mucho, alimentalo con tus recuerdos, vuelvete a enamorar, que mi voz sea un susurro, que te levante y que te impulse a seguir la vida, como la tuya hace conmigo dia con dia.

La luna ya se asomaba a través de los ventanales de la pequeña habitación donde el reloj de pared clavado sobre el crucifijo de la cómoda marcaba las diez en punto cuando se escucho un cálido beso.

Buenas noches- dijo con voz serena y cariñosa la mama de la niña de tez blanca a quien cobijaba despacio y con cuidado.

Buenas noches mami- respondió la pequeña Daira con su peculiar voz inocente en un tono cansado(típico de una niña de 8 años), y enseguida se acurruco en su cama de sabanas rosas y cabecera con estampado de corazones, completamente dispuesta a conciliar el sueño.

Después de muy pocos minutos la señora atravesó el cuarto convencida de que su hija ya había quedado profundamente dormida, salio cerrando la puerta tras de ella dejando solo la tenue luz del simpático velador adosado y la luna alumbrando la infantil habitación. Daira escucho en su subconsciente los pasos de su mama alejándose poco a poco hasta quedar en completo silencio...

Repentinamente un sonido como el que producen las uñas al rascar el suelo regresaron a la niña desde ese lugar, en donde pasamos de la inconsciencia al sueño, hasta la completa realidad para hacerla sentarse sobre su cama de un salto. La pequeña inspecciono la habitación con sus dos grandes ojos color café claro(casi miel), desde su ropero semi-victoriano al fondo del cuarto, hasta su estante cubierto de peluches de todos los tamaños, colores, y formas. Reviso con detalle su cómoda con el crucifijo, el espejo y algunas de sus mejores obras de arte hechas a lápiz y crayón, pero no encontró nada fuera de lo normal, y después de asumir que todo había sido parte de un sueño se hundió de nuevo entre sus cobijas y cerro decidida sus ojos.

El tiempo pasaba pero por alguna incomoda razón ella no lograba sumergirse en sus sueños de nuevo; entonces giro su cuerpo a la derecha... Luego a la izquierda tratando de sentirse mas cómoda... y a la derecha otra vez... Probo boca arriba, pero nada, el recorrido de las manecillas del reloj casi parecían una orquesta en sus oídos que cada vez se hacia mas fuerte, decidió dejar de pensar en todo lo que sucedía a su alrededor y tratar de dormir; poner su mente en blanco quizá funcionaria(esta es mi proyección del niño Art).

las agujas del reloj estaban en el doce y Daira se encontraba haciendo conjeturas en su cabeza, ni ella misma sabia cuando había comenzado, pero ya estaba debatiéndose acerca del color de sus paredes, alguna tarea escolar o el niño por quien debía negar públicamente que sentía algo por miedo a que sospecharan. En ese momento el sonido que escucho antes se produjo de nuevo, y el susto la regreso al estado de alerta solo que esta vez permanecio recostada; espero con atención y el sonido volvió una vez mas pero esta vez con un leve golpeteo constante y discreto. De un suspiro la niñita contuvo el aire, se sentó en su cama con las cobijas bien apretadas entre sus pequeñas manos e inspecciono otra vez, el miedo comenzaba a recorrer su piel, decidió por fin enfrentar el tabú de cada niño, el temor de todos los pequeños como ella, la solución de todos los oscuros sonidos de la noche, decidió revisar bajo su cama.
Lentamente se incorporo, se desenredo un poco su cabello largo y castaño, y con la valentía de una niña dispuesta a enfrentar lo peor, cerro sus ojos, se arrodillo un momento... rápidamente levanto las sabanas y al abrir sus ojos escucho un suave ladrido, inclino su cabeza y una criatura de un salto salio de debajo de la cama para aterrizar sobre Daira, lamiéndole toda la cara.

!Basta!- dijo la niña entre risas discretas. El pequeño Beagle dio un ladrido y se retiro de pronto con la lengua de fuera, como esperando una caricia, se tiro al suelo con la pansa hacia arriba y dio algunas vueltas, la pequeña comenzo a rascarle rápidamente con una enorme sonrisa en su cara.

¿Como te llamas?- le pregunto Daira entusiasmada -hmm... creo que no tienes nombre, ¿Como llegaste aquí?- El perro dio otro ladrido y se puso en sus cuatro patas para luego sentarse sobre las dos traseras.

¿Tienes hambre?- el perro produjo un corto alarido a lo que la niña asumio como un "si".

Ven, hay algo de sobras en el refrigerador te daré un poco- al terminar de decir esto la pequeña Daira se puso de pie, desarrugo un poco su pijama, y camino hacia la puerta seguida por el perro de color marrón con negro(era solo una enorme mancha negra en su espalda que distingue a la raza). Abrió cuidadosamente la puerta hasta un ángulo por donde pudieran atravesar los dos, camino hacia las escaleras de puntas para no despertar a su madre y al escuchar los diminutos pasos del perro se dirigió hacia el y con su dedo en los labios le indico un: -shhh puede escucharnos - y luego bajaron despacio cada escalón.

Creo que te llamare... Rodi- indico convencida al llegar al ultimo peldaño de la escalera - ¡Rodi, corre vamos a la cocina!- y corriendo los dos llegaron frente la gran puerta del refrigerador. El perro Rodi empezó a olfatear por todos lados mientras la pequeña asaltaba con cuidado el refrigerador, el perro recorrió un poco la alfombra y un poco el comedor hasta que de repente encontró un maravilloso objeto redondo, lo introdujo en su boca y ansioso lo dejo a los pies de Daira.

Aquí tienes tu comida...- dijo la pequeña dejando un plato con pedazos de carne y de hueso frente al perro -oh... ¿te gusta la pelota? come un poco y ahora jugamos- El perro jugueteo un poco con los huesos y con la carne y luego se lanzo sobre la niña lamiéndole de nuevo la cara, la pelota salio disparada de la mano de Daira. Rodi corrió hasta atraparla con su hocico y traerla de nuevo hacia los pies de la pequeña Daira

-Esta bien ¡Aquí va!- dijo recuperandose entre risas, y lanzando de nuevo la pelota, aveces al regresar lo acariciaba, y después inevitablemente regresaban al juego.

Al amanecer los pasos de la señora bajando rápidamente por la escalera eran producto de que no había encontrado a su hija dormida en su habitación como de costumbre, al llegar a la sala de estar encontró asombrada un plato con sobras de comida, una pelota y a su hija dormida inocente sobre la alfombra, se arrodillo para moverla un poco, solo lo necesario para despertarla con cuidado.

Daira, hija... ¿que estas haciendo aquí?-

La pequeña abrió con cuidado sus ojos.

¡Mama! ¡Encontré a un perrito debajo de mi cama!- Dijo exaltada al recobrar el recuerdo de la noche anterior -Pero... ¿donde esta? Estuvimos jugando aquí abajo toda la noche y...-

¿Toda la noche?- dijo su madre interrumpiendo el ultimo comentario de Daira -hija, yo no escuche nada, probablemente tuviste un mal sueño, deves tener mucho cuidado, ¡Pudiste hacerte daño en las escaleras!-

Si mama, pero estuvo aquí, eso creo- en ese momento el volumen de su voz disminuyo -incluso lo nombre, lo nombre... Rodi...-

Después de que las campanadas de la iglesia anunciaran las dos de la tarde Daira regresaba de la escuela acompañada de su mama, era común que todos los días la llevara y pasara por ella, recorrían las calles y saludaban a los vecinos pero en ese momento una ansiana que habitaba dos casas alado de la de la pequeña, lloraba inconsolable evitando que su madre pudiera saludarla.

Mama ¿porque esta llorando?-

Pues mira Daira escuche que ayer por la tarde ella perdió a su perrito en un accidente con un auto, por lo que veo lo quería mucho, llora porque lo extraña...-

La noche de ese día Daira espero atenta a cualquier sonido, revisaba debajo de su cama, y volvía a cerrar los ojos, pero la pequeña niña nunca volvió a ver al Beagle marrón de nombre Rodi.

Cuando abrí los ojos estaba tan desconcertado como quien despierta en un hospital después de un aparatoso accidente. El mismo frío, crudo y sereno, el mismo silencio sofocante.

La luz que reflejaban las paredes blancas de aquella habitación no me permitían enfocar las borrosas imágenes que percibía, hasta que escuché de una voz de tesitura grave y sin eco: -Observa con atención...- De pronto mi visión se aclaro y mis oídos escucharon el sonido de un suspiro que se hace mas y mas intenso, ¡casi insoportable! Y luego, silencio...

Las figuras ante mis ojos eran lánguidas, parecían salidas de un cuadro de Heinrich(Autor de "Fussli-Silence"), todas ocupaban una parte distinta del cuarto, moviéndose lentamente, como si quisieran desprender su agonía, su fatiga o su pereza de su cuerpo.
Ahi estaba yo, de pie, y desde el fondo de la habitación hasta mis ojos perplejos el impulso consiguió hacerme preguntar por aquella escena tan decadente.

¿No los reconoces?- Pregunto la voz profunda y paciente.

No... es decir, no podría, la mayoría usan mascaras- respondí concluyente.

Entonces comenzo a explicar - Todos ellos son parte de ti, parte de todo y de todos solo que a nadie parece importarles, por que, como tu, viven pensando que no les afectan directamente... El, el que esta de pie junto a la pared, mirando a todos los demás con su mascara de redención y serenidad, es Gobierno, se esconde tras esa mascara por que tiene miedo, le teme al progreso, le teme a los prejuicios y a las etiquetas que su propia sociedad le pone día con día, teme enfrentar los problemas reales; y alimenta la sed de "cambio" de su pueblo con soluciones enormes a problemas absurdos. Si se quitase la mascara y se pusiera al nivel de los de "abajo", y trabajara "junto a ellos", los de "arriba" le quitarían toda creedibilidad lo desecharían, nombrarian a un nuevo líder, firmarían otra reforma, ¡nuevas reglas! eso les complace,comprarian su puesto de nuevo, el moriría en el olvido condenado por sus propios allegados y desvirtuado por su clase.

El que esta comiéndose los insectos del agujero que hizo con sus propias manos en aquel rincón es Pobreza; es vieja y al mismo tiempo inmadura, la pereza la corrompe, mientras tu mundo "avanza" ella pretende dar mas lastima, no puede ayudarse sola, depende de los demás para todo, tiene hambre pero no se comería sus brazos porque no tendría con que recibir las limosnas de los demás y no se comería sus piernas porque necesita moverse todo el tiempo, pues si se quedara en el mismo lugar las personas descubrirían su egocentrismo, aveces se regodea por que la gente cae sin remedio ante su mascara de ingenuidad. Pero se ha comenzado a sentir perdida y solitaria, las personas le han dejado de poner atención, han decidido "Mejor preocuparse del calentamiento global y ocupar menos agua, que fijarse en el eterno hombre de las escaleras del metro."(C. Martinez)La única solución que le ha quedado es solo caer mas bajo y sustentarse de la fe. ¡Fe! Ese es aquel mudo que escribe con sangre en el muro, no le ha quedado otro remedio, todos hablan por el, todos usan su nombre para cambiar el mundo a su conveniencia, para lucrar también, para perdonar(ja!) para prostituirse incluso, para crear nuevas formas de no matarse entre ellos. Inventan sectas estúpidas basadas en sus principios, y todos, todos lo juzgan, a su manera claro, pero quienes se detienen, y lo defienden por bien propio(aparte de que les llena las bolsas) Obispos, Curas (y sus secretarias las monjas), Papas, Curanderos, Chamanes, lo que sea, ellos están para defenderlo, no sea que un día logre hablar por si mismo y los condene a todos por vivir con ese aire de sórdida grandeza.

Cuanta lastima... Pero mira ha Guerra por ejemplo, también se persigna, y da mucho de que hablar, su mascara esta hecha de presidentes populistas, lideres facistas que apuntan mas al capitalismo que a la potestad divina. Gente que hace hablar a la gente, acerca de que que Fidel se hace el vivo o que Pinochet murió o que Bush es un cerdo imperialista con aires de conquistador, eso le hace proponer mas promesas y mover mas gente que una buena campaña de unión o de Green Peace para limpiar el sitio al que llaman "hogar"...

Todo esto me causa tanta pena como a Libertad; es la anciana acurrucada en el único rincón sombrío de este lugar, los años que lleva encima ya no le dejan evitar que las personas la usen de pretexto, o de razón, ella necesita vivir de algo, pero no te preocupes, hoy ya hace tiempo que se vendió a un precio mucho mayor de lo que el barrendero o el maestro pueden pagar...

Pero como sabes a nadie le importa, de repente las criticas y las cuestiones a estos seres se hacen tópicos que los sabios enaltecen y los locos convierten en himnos que proclaman los anarquistas en forma de textos contestatarios, pero nadie se ocupa de darles respuesta, o mejor aun, solución.

¿Lo peor de todo? Yo soy el primer responsable de esto...

A manera de introducción a este Blog "Diarios de un Arquetipo" me permitiré contarles acerca del interesante personaje que me inspiro a crear un espacio como este.
Es un tipo gracioso de cabellera despeinada y mirada perdida(solo algunas veces...). Su nombre es Rafael M. Garcia; un "prospecto" de director y escritor de cine, sus criticas objetivas y fundamentadas(la mayoría...creo), sus ideas, y sobre todo sus espontáneos comentarios sarcásticos y divertidos, lo hacen un modelo muy diferente y muy ocupado también, sabe como expresarse de cada situación, pero lo que me parece mas interesante de él, es que tiene mucha convicción sobre sus locuras y sobre sus ideales. Pues bien sin intención me inspiro a escribir este blog y eso que apenas lo estoy conociendo...

Pasando a otro punto clásico de una bienvenida quiero explicar que creé este blog con el fin de escribir, pues me agrada mucho hacerlo(...y mas en estos días cuando la primavera se despide). Acerca de todo lo que acontece a mi alrededor, y por supuesto como todo escritor espero crear expectativa entre mis lectores, si es que los hay...

¡Bienvenidos sean pues a mi mundo!

Seamos:

"Los locos que abren los caminos que mas tarde los sabios recorren"
-Carlo Dossi(Escritor Italiano)